Capítulo 7

Cuando Luisa despertó en el hospital, todavía no había amanecido. Fuera de la ventana se extendía el gris azulado de las cuatro de la madrugada; en la habitación solo se oía el tic-tac regular de los aparatos. Movió los dedos y rozó un pequeño frasco de cerámica junto a la almohada. Lo había enviado Santiago; dentro había pelo de gato quemado y cenizas. Se incorporó y abrazó el frasco contra el pecho. El cuerpo del frasco aún estaba tibio. A las diez de la mañana, Luisa apareció en la entrada de la galería de Adriana. Detrás de ella iban seis hombres corpulentos vestidos de negro, todos ellos personal de seguridad del restaurante desde hacía muchos años. Ella misma vestía de negro, con una pequeña flor de seda blanca prendida en la sien. La galería llevaba abierta solo dos días; en la puerta aún había cestas de flores de felicitación. En el escaparate de vidrio, los cuadros de Miguel colgaban ordenados, con precios elevados. Adriana estaba dentro atendiendo a unos clientes; al ver a Luisa, su cara cambió de color. —Señorita Luisa, usted... Luisa no dijo nada y alzó la mano en un gesto. Los seis hombres corpulentos irrumpieron, blandieron las barras de hierro que llevaban y empezaron a destrozarlo todo. El escaparate de vidrio se hizo añicos al instante; las piezas artísticas se desplomaron con estruendo; las rosas blancas fueron pisoteadas hasta convertirse en barro; los clientes gritaban y corrían hacia la salida. —¡Deténganse! ¡Deténganse! —gritó Adriana, lanzándose hacia delante para intentar detener a uno de los hombres que estaba a punto de golpear un cuadro. Luisa le agarró la muñeca y, con un giro de la mano, le dio una bofetada. El sonido seco resonó de forma especialmente estridente en medio del caos. La cabeza de Adriana giró por el golpe; la mejilla se le hinchó y enrojeció de inmediato. Se cubrió la cara y miró a Luisa con incredulidad. —Estás loca... —¿Loca? —Luisa se rio; tenía los ojos tan rojos que daban miedo—. Adriana, mi gato murió. Le tiró del pelo y la arrastró hasta la entrada; la presionó contra el suelo y luego sacó de su pecho aquel frasco de cerámica, colocándolo delante de ella. —Inclínate —dijo Luisa en voz muy baja—. Inclínate ante mi Oliva. —¡Suéltame! ¡Eres una loca! —Adriana se debatió. Luisa la sujetó por la nuca y estrelló con fuerza su frente contra el suelo. ¡Toc! Una vez. ¡Toc! Dos veces. La frente de Adriana se abrió; la sangre se mezcló con las lágrimas y corrió hacia abajo. Chilló con voz aguda: —¡Socorro! ¡Socorro! Las sirenas se acercaban desde lejos. Un auto de policía frenó bruscamente frente a la galería; Miguel fue el primero en bajar, seguido por cinco o seis agentes. —¡Alto! —Empujó con fuerza a Luisa y protegió a Adriana detrás de él. Ella se abalanzó a sus brazos, temblando de pies a cabeza; señaló a Luisa y lloró a gritos: —¡Quiere matarme! ¡Miguel, quiere matarme! ¡Esta mujer está loca! El inspector a cargo arrugó la frente y avanzó. —Señorita Luisa, por favor, acompáñenos para colaborar en la investigación. Luisa se levantó despacio y se sacudió el polvo de las manos. Miguel acababa de empujarla sobre un montón de cristales rotos; numerosos fragmentos de vidrio se le habían clavado en ambas manos, pero era como si no sintiera el dolor. Al ver a Miguel protegiéndola, una sonrisa burlona se dibujó en la comisura de sus labios. —¿Investigación? De acuerdo. Entonces empiezo yo denunciando: Adriana encendió fuegos artificiales de forma ilegal en mi restaurante, provocó un gran incendio y causó pérdidas materiales por más de 2,9 millones de dólares. Eso es incendio provocado, ¿no es así, señor agente? Adriana quedó pálida como el papel. —¡Yo no lo hice! ¡No fue intencional! —Que haya sido intencional o no lo decidirá el juez —dijo Luisa con calma—. El restaurante tiene grabaciones completas, hay testigos presenciales y los bomberos cuentan con un informe pericial. Señorita Adriana, ¿adivina cuántos años podrían condenarla? El policía la miró. —Señorita Adriana, por favor... —Señor agente —intervino de pronto Miguel. Todos se volvieron hacia él. Sostenía a Adriana, que estaba a punto de derrumbarse; su mirada se posó en la cara de Luisa. Guardó silencio unos segundos y luego habló en voz baja. —La madre de Luisa tiene antecedentes de enfermedad mental. La tasa de herencia no es baja. Hizo una pausa; su voz se volvió aún más grave. —Últimamente ella ha estado emocionalmente inestable y hoy, además, ha mostrado una conducta violenta fuera de control. Sus acusaciones no pueden considerarse válidas. El aire se congeló. Luisa lo miró como si fuera la primera vez que conociera a esa persona. A los catorce años, en la esquina de un callejón, tres chicos de su misma edad la habían acorralado contra la pared; le arrojaban piedras y la insultaban llamándola la hija de la loca. Entonces Miguel bajó de la berlina negra de la familia Ortega; el muchacho de dieciséis años llevaba una camisa blanca impecable, con una elegancia que hacía que nadie se atreviera a mirarlo de frente. Arrugó la frente y preguntó: —¿Qué están haciendo? Aquellos chicos salieron corriendo en desbandada. Él se acercó, se agachó para mirar la herida de su rodilla y habló en voz muy suave: —¿Duele? Luisa, entonces llena de agresividad, lo miró aún con cautela. —¿No tienes miedo de que yo también sea una loca, pierda el control y te haga daño? Miguel sonrió con amabilidad. —Tu madre es tu madre; tú eres tú. Yo creo que no lo harías. Después, hizo que la familia Ortega saldara todas las deudas que su casa había contraído para tratar la enfermedad de su madre. Cuando su padre la llevó a dar las gracias, él estaba leyendo junto a la ventana del segundo piso; solo asintió levemente con la cabeza. Su padre lloró y dijo: —El señor Miguel es una buena persona, Luisa. Debes recordarlo. Ella lo recordó; lo recordó durante doce años enteros, y también durante doce años estuvo enamorada de ese señor Miguel. Ahora él utilizaba la herida más profunda de ella para demostrar que estaba loca. Para demostrar que sus acusaciones no eran más que delirios producto de un brote.