Capítulo 2

Mónica se puso en contacto con el abogado, y él le dijo que los trámites tardarían un mes en completarse. Ella respondió con frialdad: —Lo sé. Apenas colgó el teléfono, se escuchó movimiento en la entrada. Ramiro había regresado con Claudia. Al verla en la sala, Ramiro dijo sin mirarla: —Tienes quince minutos para sacar tus cosas del dormitorio principal. Claudia está asustada y necesita el mejor ambiente para descansar. Ese cuarto tiene la mejor luz y ventilación. Ella se quedará allí. Claudia, detrás de él, con un vestido y una expresión dulce, dejaba entrever un orgullo difícil de ocultar: —Ramiro, esto no está bien. Ramiro siguió mirando solo a Claudia y le habló con paciencia: —No le hagas caso. Ella es solo la empleada que el abuelo trajo para cuidarme. Si no fuera por él, ni siquiera sería digna de vivir aquí. Al escuchar esas palabras cortantes, el corazón de Mónica dolió tanto que perdió toda sensibilidad. No respondió nada ni siquiera los miró. Se dirigió al dormitorio principal y empezó a empacar su equipaje. Claudia la siguió, fingiendo querer ayudarle: —Déjame ayudarte. Mónica estaba por rechazarla, pero al levantar la vista vio a Claudia sosteniendo una caja de madera antigua, aunque bien conservada. Era la única reliquia que su difunta abuela le había dejado. —¡No la toques! —Mónica alzó la voz de golpe, tan tensa que casi se le quebró. Claudia pareció asustarse; su mano tembló, la tapa de la caja cayó al suelo y la peineta rodó hacia afuera. Una flor de ciruelo finamente trabajada se deformó al instante contra el piso. Las pupilas de Mónica se contrajeron. Corrió, apartó a Claudia y recogió la peineta con los dedos temblorosos: —¿Quién te dio permiso de tocar mis cosas? Claudia retrocedió tambaleándose; sus ojos se llenaron de lágrimas al instante mientras miraba hacia la puerta, buscando a Ramiro. Ramiro entró enseguida y la empujó con tanta fuerza que casi la hizo caer. —¡Mónica, ¿qué demonios te pasa?! —Su mirada era tan fría que parecía la de un enemigo. —¿Solo por una porquería vieja te atreves a empujar a alguien? —¡Es la reliquia que me dejó mi abuela! —Mónica apretó la peineta, sus ojos enrojecidos mientras lo encaraba. —¿Y qué con eso? Es un objeto sin vida. Si se rompe, se rompe. —La voz de Ramiro era helada, cargada de fastidio. —Empujar a alguien está mal. Discúlpate con Claudia. Mónica sintió que todo era absurdo; las lágrimas nublaron su vista: —No hice nada malo. ¿Por qué tendría que disculparme? —¿No vas a disculparte? —Los ojos de Ramiro se endurecieron aún más. Luego ordenó con voz gélida. —Guardias, llévenla al patio y pónganla de rodillas. ¡No se levantará hasta que admita su error! Dos guardias entraron de inmediato y, sin mostrar emoción, la sujetaron por los brazos. El suelo del patio estaba frío y duro. La obligaron a arrodillarse sobre las piedras, y un dolor punzante le atravesó las rodillas. Mónica apretó los dientes, mantuvo la espalda recta y se negó a inclinar la cabeza. El cielo comenzó a oscurecerse y la temperatura descendió aún más, hasta que terminó por caer una fría lluvia. El agua empapó su cabello y su ropa, el frío le calaba hasta los huesos. El dolor en las rodillas ya se había convertido en entumecimiento; su cuerpo temblaba, su rostro estaba pálido. Pero siguió mordiendo sus labios, sin emitir un solo sonido. Había pasado mucho tiempo cuando su conciencia empezó a desvanecerse, hasta que finalmente se desplomó sobre el suelo helado y empapado por la lluvia. Cuando volvió en sí, ya había amanecido. Seguía tirada en el patio, su cuerpo estaba completamente frío, y los huesos le dolían como si se hubieran desarmado. Ramiro, bajo el corredor, la miró desde arriba sin un rastro de compasión: —Claudia es de buen corazón y no piensa hacerte daño. Esta vez lo dejaré pasar. Guarda tus malas intenciones y no vuelvas a probar mi paciencia. Mónica intentó ponerse de pie, pero su debilidad la hizo caer nuevamente. Miró al hombre al que había amado durante cinco años, y su corazón se volvió ceniza. Bajó las pestañas, ocultando toda emoción, y con la voz ronca respondió: —Lo entiendo. Arrastró su cuerpo exhausto de regreso a la habitación. Allí se quedó mirando la enorme fotografía de boda colgada en la pared. En la foto, Ramiro aparecía con el rostro vacío y la mirada distante, igual que la había tratado durante tantos años. Qué ridículo. Su matrimonio no tuvo boda ni bendiciones; solo aquella fotografía que Ignacio había conseguido obligar a Ramiro a tomarse. Incluso en la sesión de fotos él no colaboró, y las sonrisas del resultado final fueron añadidas por el fotógrafo en la edición. De pronto, todo le pareció absurdamente irreal. Busc y, con esfuerzo, bajó el cuadro de la pared. Luego tomó unas tijeras y cortó la fotografía en pedazos, fragmentos imposibles de volver a unir. Si ya se iba a marchar, no valía la pena conservar ilusiones tan falsas.